Los libros duermen sobre mi escritorio hasta que la necesidad de un papel obliga a revolver entre ellos. Aparecen entónces unas líneas, escritas hace años, que vuelvo a leer. Se trata de un poema de Borges (éste sí) y lo que me hizo pensar. Se los comparto:
Límites
Hay una
línea de Verlaine que no volveré a recordar.
Hay una
calle próxima que esta vedada a mis pasos,
hay un espejo que me ha visto por última vez,
hay una
puerta que he cerrado hasta el fin del mundo.
Entre los
libros de mi biblioteca (estoy viéndolos)
Hay alguno
que ya nunca abriré.
Este verano
cumpliré cincuenta años;
La muerte
me desgasta incesante
Sin Límites
Hay una
línea de Heráclito, que aún no conozco.
Hay un
mundo remoto para mis incansables pasos,
hay una
joven que no me ha visto por primera vez
hay una
puerta que se abre hasta el fin del
mundo.
Entre los
tomos de las librerías (estoy imaginándolos)
Hay muchos
que todavía leeré.
Este junio
cumpliré cincuenta años;
La vida
hace planes, inconsciente.
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